Klimatzon för katt

Tillbaka i stan. Varmt. Jättevarmt. Jag orkar inte ens vara frustrerad över att vara berövad min savann att rusa runt på. Balkongen är som ett medelhav. Eller en tropisk djungel. Varm betong mot magen.


Solen gör allting brunt. Tanten är brun. Bubbenoas lösa pälstofsar är bruna. Till och med somliga penséer är bruna. Märkligt.

Natten är inte svart som en katt

Det kallas visst midsommar. Tanten är ute mitt i natten med kameran. Bubbenoan säger att det är spöken på bilderna, jag vet inte jag... Han vågade inte följa med iallafall. Älvor kanske?


Lilla huset mot norr.

Lilla vägen mor sjön. Inte mycket till svart. Jag vet hur svart ser ut. Nästan iallafall. Svart-smoke iallafall.

Hela dagarna har jag så mycket att göra, så jag fastnar inte på bild. Räser-Gafsan! Lill-tanten dricker kaffe.

Å så plockas det lupiner efter badturen. Jojo.

Regn och lycka

Balkongen är blöt. Och penséerna.


Röda plastpärlor som inte är blöta, men gör tanten glad. Alla är hemma och lediga. Lycklig fredag!

Lägesrapport från växtfascisten

På balkongen börjar djungeln sakta arta sig. Tanten måste ju inse att det är tack vare min hårda gallring som det blir så fint. Survival of the fittest. Här en liten pensé. Jag tyckte den såg lovande ut, så jag lät den växa vidare. Med mycket lebensraum.

En klok katt håller alltid ett öga på sin omgivning, så inget olovandes hittas på. Styra med järntass, det är min paroll. I en varm tvätthög.